“Entonces se dio cuenta: sin saberlo, uno escribe lo que le espera porque a pesar de todo siempre se habla de sí. Esa noche rezó por Kafka, por Lampedusa, por Rulfo, por Flaubert. Todavía no termina. Apenas empezará a pedir por él”.
“Los libros se desmoronaban con el moho; incluso los signos grabados en basalto desaparecían bajo la paciencia de las babosas. La inventiva de la realidad no necesitaba más anoraciones”.
“El libro lo abrí la mañana de un domingo y pensé que llegaría hasta donde tuviera que llegar ese día. Sin darme cuenta las horas se me fueron acumulando y me encontré sin la menor intención de abandonar la lectura”.
“Quizá por eso la sonrisa infantil, repetida cientos de veces al día, sea el verdadero patrimonio de la humanidad. No es ingenuidad, es conciencia”.
“Todos lo ayudaron a lograrlo: los que le hicieron bien, los que le hicieron mal y los que lo ignoraron. También aquellos que ahora, deslumbrados y agradecidos, lo leemos”.
“La muerte de Virgilio de Hermann Broch describe los límites del lenguaje. Sonoros fracasos, digámoslo así, que dieron origen a obras literarias excelsas, del más alto nivel posible”.
“Quienes practican procesos creativos profundos exploran su propia metanoia y pueden alcanzar esa neogénesis. Quienes le rezan fervientemente a la Virgen Desatanudos también”.
En una coyuntura marcada por la polarización y el denuesto como recurso para la propia exaltación, la generosidad literaria de José Antonio Lugo nos hace abrigar la esperanza de que exista en el medio mexicano un camino alternativo al de las catacumbas.
“Mi querida amiga Verónica González Laporte ---que vive en Lisboa--- me anuncia que irá al funeral de Lobo Antunes en el famoso recinto. Le pedí que le llevara al Maestro una flor, de parte de un lector mexicano. ¡Salve, maestro!”
“El cuidado no es únicamente un principio ético: es el engranaje invisible que sostiene la economía y la vida. Sin cuidados y ternura, el mundo no se deshilacha: se rompe”.
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