“Despertemos la capacidad de habitar un instante con suficiente plenitud como para que ese instante huela a algo. A cempasúchil recién cortado. A mango en plena temporada. Al mes de abril que aún no nos han robado”.
“Algunos comentaristas han afirmado que Salinger convirtió su arte en religión. Sus acuciosos biógrafos dicen que aquejado de estrés postraumático y en plena búsqueda de sentido y de Dios convirtió la religión en su arte”.
“Enorme escritor, inventó muchos mundos. Como dice en el prólogo García- Galiano, cuando se le acusó de mitómano Roth contestó: ‘Yo no miento; yo hago literatura’”.
“En todo encuentro alguien gana y otro pierde. Más tarde Cortés perdería (exactamente: nunca llegaría a tener) su marquesado, y el imperio español se haría decadente por una conquista despiadada”. “En todo encuentro alguien gana y otro pierde. Más tarde Cortés perdería (exactamente: nunca llegaría a tener) su marquesado, y el imperio español se haría decadente por una conquista despiadada”.
“Nuestra última esperanza es el retorno del fuego usurpado por la corporación olímpica de los dioses, y su devolución a los humanos para su desarrollo civilizatorio en armonía con los ciclos eternos de una naturaleza creadora e increada. Esperanza en el poder esclarecedor de la inteligencia humana”.
“Las bodas de Cadmo y Harmonía hace un repaso de toda la mitología griega: las uniones de los dioses con los humanos, el fin de los héroes, el sacrificio, el simulacro, estupros y suicidios, nacimientos, asesinatos, afrentas y ofrendas a los dioses. Todo está allí”.
“Entonces escribiste en un arrebato furioso, llorando, / tu júbilo de bailarín en trance / entre el humo de las llamas. / ‘Dios habla a través mío’, me dijiste. ‘¡No digas eso!’, grité. ‘No digas eso. ¡Trae muy mala suerte!’”
“Entonces se dio cuenta: sin saberlo, uno escribe lo que le espera porque a pesar de todo siempre se habla de sí. Esa noche rezó por Kafka, por Lampedusa, por Rulfo, por Flaubert. Todavía no termina. Apenas empezará a pedir por él”.
“Los libros se desmoronaban con el moho; incluso los signos grabados en basalto desaparecían bajo la paciencia de las babosas. La inventiva de la realidad no necesitaba más anoraciones”.
“El libro lo abrí la mañana de un domingo y pensé que llegaría hasta donde tuviera que llegar ese día. Sin darme cuenta las horas se me fueron acumulando y me encontré sin la menor intención de abandonar la lectura”.
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